Je m’appelle Ermann Segretain, j’ai 18 ans et j’écris de la poésie depuis mes 15 ans. J’écris surtout parce que j’en ressens le besoin — pour comprendre, pour dire, et parfois simplement pour laisser une trace.

Tous les textes de ce livre sont unis par un seul thème : ma vision du monde.
Ils sont pourtant étrangers les uns aux autres, chacun ayant été écrit dans une spontanéité différente, sans chercher à résonner ni à se répondre, ni même dans l’idée d’en faire un livre.
Ce sont, par nature, des vers orphelins qui, une fois réunis, forment quelque chose de cohérent — voilà tout.
J’ai écrit par nécessité, mais ce n’est pas moi qui ai choisi : « on ne choisit pas d’écrire une poésie, elle s’écrit toute seule. »
Le besoin était tel qu’il fallut faire jaillir de mon petit esprit juvénil ces quelques vers, ces quelques mots — peut-être maladroits, mais que puis-je ? Ils sont sincères.
Il n’y a jamais de parfaite droiture dans l’honnêteté, jamais.
Moi, je ne fais que questionner ; c’est le monde qui m’inspire, ce foutu monde, et j’essaie d’en faire quelque chose avec ces rares réponses.
Que le livre résonne en quelques personnes, tant mieux ; sinon, il aura quand même existé.
C’est tout ce que je veux.

Extrait du livre :

MISÉRABLE DIEU !
MISÉRABLE PROGRÈS !

L’ahurissement, disiez-vous, du grand mal de ce monde,
Qui de son poids onéreux, tyrannise nos esprits,
Quand soudain l’obscur, infernal m’épris,
Parsème nos chairs de son péché immonde.

L’âme chancelle aux abîmes foncés,
Retenue sans cesse par un désir croulant,
Nos êtres oscillent au diffus de nos pensées,
Pour asservir la morale, faire de l’homme son néant.

Toujours et encore, ici et ailleurs,
L’étendue paysage de sa nature sacrée,
En ses jours décroît : noblesse et ardeur.
Misérable Dieu ! Misérable progrès !

Au cœur d’un faubourg,
Ici et là vont ces gens d’insouciance,
Entends-tu, poète ? Entends-tu, poète sourd,
Le cri de ces dieux réclame nos sentences.

Eux qui, de toute part, satirisent l’humain,
Les travers de son temps, les choix des destins.
Ô conscience, que savent-ils de nous ?
Ces messies sans merci que l’on vénère,
Ces étranges figures, ces arbitres de la terre !

Sont-ils bourreaux, ou plutôt prophètes,
De leur étendue damnation, sous couvert de pureté ?
Quand sonnera la fin ? quand sonneront les trompettes ?
Misérable Dieu ! Misérable progrès !