Etienne Girard écrit depuis plus de trente ans — poésie, slam, chanson — et monte sur scène sous le nom de Papa Yaga. Avec Ymagi(e)nation, son premier roman, il souhaite aujourd’hui franchir une nouvelle étape et voir son livre paraître aux Éditions Maïa.

20 décembre 2014, 20 h 30. La pyramide du Louvre crache une colonne de lumière verte : des milliers de visiteurs meurent, et une poignée de jeunes survivants s’éveillent dotés de pouvoirs. Leurs alliés ? Les figures de style elles-mêmes — Hyperbole, Chiasme, Allégorie — devenues des êtres de chair et de sens. Cinq survivants forment la Main et découvrent la Coutume, société secrète d’artistes-mages qui garde depuis toujours la frontière entre notre monde et celui des histoires.
L’originalité du roman tient en une règle : la magie se paie en mémoire. Chaque sort efface à jamais une œuvre de l’histoire humaine — un retable, une symphonie, une berceuse — et le monde ne s’aperçoit même pas qu’il maigrit. La langue y est une arme, l’oubli un champ de bataille, et le récit est tenu par un scribe dont l’encre rend les choses vraies.
Précommander ce livre, c’est lui permettre d’exister — et rejoindre les premiers lecteurs d’une fantasy urbaine qui puise dans le patrimoine français, le Louvre plutôt que Londres, pour un public d’imaginaire exigeant : amoureux des musées, des mythes et de la langue.

Extrait du livre : 

Préface du Scribe 

On m’a appris, enfant, les dix-sept lois de la Coutume. La cinquième dit : mens à tout le monde, dis la vérité absolue à tes enfants. Je n’ai pas d’enfants. J’ai ce cahier. 

Je m’appelle Kahil Osman Hafiz ben Charif ibn Bilal ibn Fatih Al-Misr. Je suis Scribomancien, Chevalier de la Cour des Arcanes, et j’écris ces lignes dans une cellule qui ne figure sur aucun registre, d’aucun pays, sous la garde d’hommes qui ne portent pas de nom. Ils m’ont laissé un cahier et un crayon parce qu’un prisonnier qui écrit est un prisonnier calme. Ils ne savent pas ce qu’ils ont fait. 

Chez les miens, l’encre n’est pas un témoignage. L’encre est une cause. Ce que nous écrivons devient réel. Pas tout de suite, pas toujours, jamais gratuitement — mais cela devient. C’est pourquoi je pèse chaque mot de ce livre comme on pèse de la poudre. Si j’écris que Gabriel Ferrand doutait de son talent, c’est que ce doute fut vrai et qu’il doit le rester, car c’est de ce doute que tout est sorti. Si j’écris « nos héros » — et je l’écrirai, souvent, avec entêtement — ce n’est pas une coquetterie de feuilletoniste. C’est une armure que je leur forge, ligne après ligne. On verra bien qui rouille en premier.