“Il y a ceux qui rêvent leur vie. Moi, je l’ai cramée en plein phare.”

Tour à tour photographe, agent commercial en night-club pour les disques  Barclay, producteur de disques, boss boy (aide serveur aux Etats-Unis), publicitaire, inventeur de gadgets et de produits dérivés , responsable du sponsoring sportif ou animateur TV, et même co fondateur d’une agence de voyage, il a exercé une multitude de métiers avant de devenir AUTEUR.

Photographe des nuits folles, compagnon de route de la jet-set des années 70-80, témoin privilégié des dérapages rock, des amours fracassés et des paradis artificiels, l’auteur balance sans filtre le roman vrai de sa trajectoire. Des clichés vendus à VSD aux nuits blanches sous Mandrax, des clubs de Saint-Germain aux excès new-yorkais, des rendez-vous manqués avec Johnny Hallyday aux amours qui brûlent plus vite qu’elles ne s’écrivent, tout est là : l’euphorie, la chute, la résurrection — parfois ratée.
Un récit qui cogne, où l’humour décapant croise la mélancolie lucide, dans la lignée d’un Bukowski passé par Castel, ou d’un San-Antonio shooté à la décadence parisienne.

Un récit qui cogne, où l’humour décapant croise la mélancolie lucide, dans la lignée d’un Bukowski passé
par Castel, ou d’un San-Antonio shooté à la décadence parisienne.

Extrait du livre : 

C’était la nuit. Pas n’importe laquelle : la mienne, celle que j’avais dressée à coups de flashs et de vertiges...
Tout commençait par une brûlure. Celle des néons au fond des pupilles, des nuits sans sommeil, des souvenirs tatoués dans la chair. J’entrais dans la ville comme on entre en transe : trop vite, trop fort, trop tout. Paris m’avalait avec ses crocs d’argent, et moi, je souriais, caméra au poing et coeur en vrac.
C’était pas une naissance, c’était une fuite de gaz dans un bistrot fermé. J’ai débarqué dans la vie par une porte de sortie, sans ticket ni bagage, au fond d’un Paris qui bavait ses dernières lueurs sur les pavés humides. Pigalle me tenait lieu de berceau, un néon rose pour veilleuse, et une pute sans dents pour marraine fumeuse.
Je dormais là où personne ne s’assoit, entre deux distributeurs de capotes et une bouche de métro déprimée. Le froid me pelait la peau comme un épluche-légume soviétique, mais j’avais l’âme déjà bronzée par les projecteurs de mes fantasmes. J’étais photographe sans appareil, poète sans rimes, enfant de la fêlure et héritier de rien. J’observais le monde comme on regarde une vitrine brisée : avec fascination et la peur de se couper.
Les trottoirs de Pigalle me parlaient en argot. Chaque pavé avait vu plus de drames que TF1 un soir de tempête. Les cafés vomissaient des mecs trop seuls et les vitrines, elles, reflétaient mon absence de contour. Je n’étais pas flou, j’étais effacé. Mais ça m’allait. Parce que dans l’ombre, je voyais tout.
Et puis y’avait la nuit. Elle me prenait comme une maîtresse avide. Pas besoin de mot doux : elle m’offrait ses excès en guise de caresses. Je marchais sans but, mais toujours plus droit que ceux qui suivaient un plan. Les plans, c’est pour les vivants rangés, les géomètres de l’ennui.
Moi, j’étais le funambule sans fil, le cascadeur sans crash pad.
Je tapais l’incruste partout. Une soirée sur un toit à Montmartre ? J’y étais. Une orgie de demicélébrités dans un studio à République ? J’étais dans le miroir, à moitié flou. Les clubs me connaissaient : Castel, Les Bains, Le Palace. Sauf que moi, je n’avais pas de nom sur la liste.
J’avais un regard. Et ça suffisait.
Je filmais sans caméra. Chaque odeur, chaque cri, chaque rire qui dégoulinait d’un balcon était un cliché mental que j’encadrais à l’intérieur. Mes souvenirs étaient plus nets que les pellicules des photographes bourgeois.