Moi c'est Marion, j'ai 25 ans, je suis violoniste à l'Orchestre Philharmonique de Los Angeles. Le violon a toujours été une grande passion depuis ma petite enfance. J'ai grandi à Rennes puis à Nantes. Et comme tous les enfants, j'ai eu du mal à comprendre mes émotions, mes complexes, mes peurs et mes doutes.

Journal d’une violoniste est le récit d’une enfance trop intense pour rester silencieuse. De mes huit ans aux premières grandes décisions de ma vie, je raconte l’amour, l’amitié, les doutes, les blessures… et la musique, qui m’a sauvée bien plus souvent que je ne l’ai compris sur le moment.

À travers les pages de ce journal intime, le lecteur partage mes émotions, mes peurs, mon hypersensibilité, et cette quête fragile d’un amour vrai et d’une place à soi. La musique n’est jamais loin : elle m’a portée du conservatoire de Rennes aux scènes de Nantes, puis jusqu’à Londres et aux États-Unis. Elle est devenue ma voix quand les mots ne suffisaient plus. Ce roman s’adresse à tous ceux qui cherchent un récit d’apprentissage sincère, une histoire d’amour délicate, et un écho à leur propre adolescence, jeunes lecteurs comme adultes nostalgiques d’un temps où tout semblait encore possible.

Extrait  

Ce journal n’est pas un roman d’amour. Ou plutôt, ce n’est pas seulement ça. C’est l’histoire d’un lien qui a grandi sans qu’on le voit venir. Un lien tissé entre deux âmes que la vie n’aurait jamais dû faire se rencontrer, ou alors pas comme ça. Pas à cet âge-là. Pas dans ce désordre.

Ce livre parle de l’attente, de la pudeur, de la peur d’aimer trop fort ou trop tôt. Il parle de ces sentiments qu’on ne sait pas nommer, parce qu’ils ne rentrent dans aucune case. Il parle de ceux qui aiment en silence. De ceux qui s’effacent par respect. De ceux qui veulent croire que l’amour peut naître autrement, loin des injonctions, des apparences, des normes.

Peut-être que toi aussi, tu as connu cette pression. Celle d’avoir un copain, une copine, pour « faire comme tout le monde ». Celle de devoir ressentir vite, fort, bruyamment. Celle de renoncer à ce que tu sens, parce que les autres n’y croient pas.

Si c’est le cas, j’espère que ce journal t’apportera un peu de douceur. J’espère qu’il te donnera le droit d’aimer à ta manière. J’espère qu’il te rappellera que l’essentiel ne crie pas. Il murmure. Il attend. Ce n’est pas une histoire parfaite. Mais c’est mon histoire. Je suis persuadée qu’en chacun de nous, il y a peut-être un Romain qui doute, ou une Marion qui espère.