La tête de mort

Je suis scénariste, écrivain et photographe plasticien. J’explore la mémoire, la résilience et la beauté fragile des existences cabossées. J’écris comme je photographie : à hauteur d’homme, dans la faille, là où la lumière se débat encore.

Mon travail s’étend de la littérature au cinéma, avec des récits humains, je cherche la poésie du désordre et la dignité des perdants magnifiques. Je vis dans une petite ville des côtes d’Armor proche des mystères de la mer.

La Tête de mort raconte un été de liberté dans une cité qui emprisonne. C’est le récit d’enfants en quête d’échappées, de fraternité et d’absolu, dans les entrées d’immeubles vides, à la fin des années 70. Le thème du livre est celui de l’enfance comme espace de résistance : comment grandir, rêver, aimer, quand tout autour cherche à vous contenir ?

« On avait peur, mais on y allait quand même. C’était peut-être ça, devenir vivant. »

La tête de mort n’est pas un roman. C’est un territoire. Un paysage affectif. Un hommage aux perdants magnifiques, à ceux qui tombent et se relèvent sans faire de bruit. Il est nourri de cinéma, de ma vie, du film Stand by Me, de Truffaut, Pialat, La guerre des boutons revue par la mélancolie ou encore le bouleversant film de Luigi Comencini « l’incompris ».

Il est aussi traversé par mon regard de photographe urbain, ce regard qui cherche dans la fissure, dans l’ombre, un sursaut de beauté.

C’est aussi une ambiance musicale, celle de l’été 77 

Participer à sa création, c’est soutenir un récit profondément humain, soutenir des souvenirs, une ode à la liberté, à la fraternité et à l’imaginaire. Ce livre s’adresse à celles et ceux qui n’ont pas oublié leurs étés d’enfance, aux rêveurs, aux écorchés, aux vivants. Aux adultes d’aujourd’hui qui font les enfants ou petits-enfants de demain. Il aspire à toucher ce qu’il y a de plus intime : cette part de nous qui refuse encore de renoncer.

Extrait  

Je sortais de l’entrée quinze. La mâchoire en compote, il était neuf heures du matin, ma mère, prenait toujours les rendez-vous chez le dentiste tôt dans la matinée. Je la laissai s’affairer à ses occupations et rejoignis mon groupe. On était le seize aout mille neuf cent soixante-dix-sept, les cigales chantaient fort et les collègues m’attendaient pour qu’on se fasse un jeu ou une virée. Ils étaient là, à patienter devant l’entrée seize, mon entrée. Ils s’amusaient à foutre un de la bande dans les massifs de romarins, juste comme ça afin qu’il sente bon. Les collègues c’étaient toute ma vie, il y avait même mon frère, c’était mon collègue-frère, franchement à cette époque on ne pouvait pas faire mieux. On habitait la cité Fleurs des Champs à Toulon, « Fleurdech pour les intimes », un ensemble d’immeubles qui avoisinait le millier d’appartements. Nous avions essayé à plusieurs reprises de faire le compte, mais chaque fois on abandonnait. C’était le Sud, il faisait chaud et l’air était sec.

Notre passion durant nos trois mois de vacances scolaires, c’était de « descendre en bas », c’était une faute de français, parait-il, mais on s’en fichait. Chacun quittait l’appartement familial en criant, « je descends en bas », c’était un cri de victoire et d’évasion. En bas, il y avait l’espace, la liberté, les collègues, l’aventure et l’ennui. C’était toute notre enfance.