Après avoir été nourri par les univers d’Irvin Yalom, Stefan Zweig et Dostoïevski, j’ai commencé mon parcours d’auteur en 2024 avec la publication de « Les faux-semblants » aux éditions Le Lys Bleu. Aujourd’hui, je vous invite à m’accompagner dans une nouvelle aventure littéraire, en soutenant la naissance de mon prochain ouvrage à travers cette campagne de prévente.

Le Chant des Cigales est un roman d’atmosphère qui mêle drame psychologique et réflexion sur la mémoire. L’histoire suit Sam, un homme tourmenté par des souvenirs fragmentés qui ressurgissent sous la forme d’images, de sensations et de sons venus de son enfance. Guidé par ces réminiscences, il entreprend une quête intérieure pour comprendre les blessures enfouies qui continuent d’influencer sa vie.

L’originalité du projet réside dans sa narration sensorielle, où les odeurs, les paysages, les saisons et les sons deviennent les véritables gardiens du passé. L’histoire brouille volontairement les frontières entre souvenirs, rêves et réalité, invitant le lecteur à distinguer le vrai de l’illusion. Dans ce labyrinthe de la mémoire, le chant des cigales, omniprésent tout au long du récit, apparaît comme un véritable fil d’Ariane, guidant à la fois Sam et le lecteur dans leur quête de vérité.

Ce roman s’adresse aux lecteurs qui apprécient les histoires profondément humaines, les récits introspectifs et psychologiques où la poésie du quotidien embrasse les questions existentielles. Participer à la création de ce livre, c’est soutenir une œuvre qui parle de transmission, de résilience et de la nécessité de comprendre son passé pour avancer vers l’avenir.

Extrait du livre

— Hue donc ! Hue !
L’homme éméché claqua la langue tandis que les muscles du cheval se figèrent. Après une énième secousse, le fiacre recracha la boue coincée entre les jantes. Chacun de ses pas était alourdi par la terre humide qui lui collait aux sabots.
Dans l’espace modeste de la calèche s’abritaient un homme et une femme, tous deux âgés d’une trentaine d’années, condamnés à subir les aléas de la route. Les cheveux de la jeune femme respiraient l’orge et le miel de lavande. Une douceur agréable en émanait.
Le souffle vacillant de l’époux caressait les joues roses de sa femme. Il fixait son visage blême — le regard meurtri, tandis que ses doigts robustes enlaçaient les siens, fins et délicats.
La cadence des pas montait tout comme la pression du liquide amniotique.
Des crampes lancinantes dévoraient ses entrailles, mais elle restait la plus calme des deux. Une robe bleu azur laissait entrevoir ses genoux délicats, crispés de douleur. Elle gémissait tel un oiseau blessé, mais le tintamarre des roues étouffait ses cris.
Soudain, sur le sol, une mare de liquide chaud jaillit.
— Arrêtez-vous bon sang !!!
Le vent chassa ces paroles. Quelques bribes seulement parvinrent aux oreilles du cocher, qui continuait à malmener son cheval.
Malgré les efforts déployés, cette course contre la montre était perdue d’avance.