Après avoir consacré un premier ouvrage à la mémoire et au récit autobiographique, j'ai souhaité explorer l'univers du roman. Passionné par les destins humains, les paysages maritimes et les émotions discrètes qui façonnent les existences, j'écris des histoires où les êtres ordinaires révèlent une profondeur souvent ignorée. « Le Peintre des feuilles mortes » est mon premier essai de fiction où une part autobiographique y est présente.

« Le Peintre des feuilles mortes » est un roman sensible et poétique qui suit le destin de Momo, un homme de soixante-cinq ans venu s'installer dans un village maritime après une vie marquée par les renoncements et les blessures silencieuses. Alors qu'il croyait son existence déjà écrite, il découvre tardivement une passion pour le dessin puis pour la peinture.
Face à lui vit Élise, une jeune femme fragile persuadée que sa vie s'achèvera lorsque tombera la dernière feuille du grand chêne qui domine sa maison. Une relation discrète et profonde va naître entre ces deux êtres blessés. Tandis que l'automne avance et que les feuilles disparaissent une à une, Momo entreprend un geste extraordinaire pour redonner espoir à celle qui a cessé de croire en l'avenir.
À travers cette histoire, le roman aborde la vieillesse, la solitude, la maladie, l'amitié, l'amour de l'art et la capacité des êtres humains à illuminer la vie des autres malgré leurs propres souffrances.
Ce roman touchera particulièrement les peintres, les artistes et tous les passionnés de création.
Il raconte avec sensibilité le combat intérieur d'un homme qui, à l'âge où beaucoup renoncent à leurs rêves, décide d'apprendre à peindre et de donner un nouveau sens à sa vie.

Extrait

Momo demeura longtemps immobile devant la fenêtre de son atelier. Dehors, le vent d’automne secouait les branches du grand chêne qui dominait la ruelle. Chaque jour, quelques feuilles supplémentaires se détachaient avant d’être emportées vers le port par les rafales venues de l’océan.
De l’autre côté de la rue, derrière sa fenêtre, Élise les regardait tomber avec une attention qui inquiétait désormais Momo. Depuis plusieurs semaines, elle répétait la même phrase :
— Lorsque la dernière feuille tombera, je partirai moi aussi.
Personne n’avait réussi à la convaincre du contraire.
Cette nuit-là, tandis qu’une tempête s’abattait sur le village, Momo prit une décision étrange.
Sous la pluie battante, il installa son échelle contre le mur voisin et commença à peindre.
Pendant des heures, malgré le froid et le vent, il travailla à la lumière tremblante d’une lampe.
Lorsque l’aube se leva enfin, plusieurs feuilles semblaient encore suspendues aux branches nues du chêne.
Mais ce n’étaient plus de vraies feuilles.
C’étaient des feuilles peintes.
Des feuilles offertes à l’espoir.