Depuis mon bac littéraire, l’écriture est restée mon fil secret, celui qui relie mes pensées aux paysages intérieurs que j’explore. Maman de deux filles, j’écris pour comprendre ce qui se tait, pour mettre en mots les silences qui façonnent nos vies. Le retour sans départ est mon premier roman publié, une traversée intime vers ce qui, en nous, attend encore d’être retrouvé.

Le retour sans départ est un voyage intérieur, une traversée de lieux imaginaires où chaque espace devient le reflet d’une émotion enfouie, d’un souvenir oublié ou d’une part de soi laissée en arrière. A travers un récit poétique et sensoriel, le livre explore la mémoire, le silence et la manière dont nous nous perdons parfois... avant de nous retrouver. Son originalité réside dans sa forme fragmentaire et immersive : chaque chapitre est une porte à pousser, un monde symbolique à traverser. Le lecteur n’est pas simple spectateur, il devient compagnon de route, invité à reconnaître ses propres “chambres intérieures”.

Participer à sa création, c’est contribuer à donner vie à une œuvre qui parle à la fois au cœur et à l’imaginaire, un livre qui se lit comme on suit un fil invisible jusqu’à soi. Ce récit s’adresse à celles et ceux qui aiment les textes qui résonnent, les voyages métaphoriques, la poésie contemporaine et les histoires qui restent en soi longtemps après la dernière page. Inspiré par les auteurs de l’intime et les univers visuels empreints de douceur et de mystère, il aspire à toucher, à apaiser, et peut-être, à offrir au lecteur son propre “retour sans départ”.

Extrait  

Le sol était doux, comme du sable qu’on aurait oublié d’humidifier. Le ciel ne portait ni nuage, ni lumière, ni couleur claire. Rien ne disait l’heure, et pourtant tout parlait de temps.

Le voyageur ouvrit les yeux sans se souvenir de les avoir fermés. Il n’avait ni faim, ni peur, ni nom sur les lèvres. Juste une impression : celle d’avoir été déraciné de lui même.

Devant lui, une arche faite d’horloges suspendues battait l’air de ses tic-tac désaccordés. Certaines tournaient à l’envers, d’autres n’avaient plus d’aiguilles. Une montre de poche pendait à un fil si fin qu’elle semblait flotter.

Un panneau bancal disait : “Ici, le Temps prend son temps.”

Le Voyageur passa sous l’arche. Le jardin s’étendait au-delà du visible. Des arbres sans feuilles, mais couverts de montres, de sabliers, de cadrans, formaient une fôret étrange. A chaque pas, le bruit du sable, des rouages et des secondes frottait l’air.

C'est alors qu’il le vit. Un petit vieillard, pas plus haut qu’un genou, courait en rond autour d’un tronc, les bras tendus comme un enfant qui joue à l’avion. Il avait une barbe de neige, des lunettes sans verres, et un chapeau pointu troué au sommet. Il riait. Un rire cristallin, pur, presque trop fort pour ce silence ancien.

- Tu es en retard ! lança-t-il sans s’arrêter.

Le Voyageur hésita.

- En retard pour quoi ?

- Pour rien. C'est pour ça que c’est grave.