Nate Swan

J’écris depuis l’adolescence pour donner une voix aux silences et aux blessures invisibles, mais aussi pour réaliser mon désir de créer des histoires qui touchent et résonnent. Nate Swan est mon premier roman, né de l’envie de révéler la force cachée derrière la fragilité.

Nate Swan plonge au cœur des cicatrices, celles du corps comme celles de l’âme. À travers l’histoire d’un jeune homme confronté à la violence et au silence, le récit explore le courage, la survie et la reconstruction de soi dans un milieu qui le pousse à s’autodétruire.
Son originalité réside dans un ton à la fois brut et sensible : il ne détourne pas le regard de la douleur, mais révèle la manière dont elle consume et brise. Pourtant, au cœur de l’ombre, surgit une étincelle : celle de l’amour et de l’espoir, des éclats lumineux qui traversent les fissures et deviennent une force aussi puissante que la résilience.
Ce projet s’adresse aux lectrices et lecteurs de young adult et de romans contemporains, sensibles aux récits intimes et aux parcours marqués par la lutte intérieure. Inspiré par la force cachée derrière la fragilité, Nate Swan veut offrir une voix à celles et ceux qui se reconnaîtront dans ses failles comme dans ses renaissances.
Soutenir ce projet, c’est permettre à cette histoire de trouver son public et de rappeler qu’au-delà de la douleur, il existe toujours une possibilité de lumière.

Extrait du livre

Nate, lui, n’est pas descendu.
Trop marqué. Trop visible. Trop évident. Les bleus, les coupures, la raideur de ses gestes… John verrait tout. Et même s’il ne posait pas de questions, il comprendrait. Alors Nate se cache. Et ça me rend folle. C’est à lui de disparaître, de s’effacer, encore. Comme si c’était lui le problème. Comme si c’était lui la honte à dissimuler.
Il descendra peut-être plus tard, quand John sera couché. Ou peut-être pas. Il sautera encore un repas. Comme si son existence pouvait déranger. Parce que c’est toujours comme ça, n’est-ce pas ?
Toujours la même logique.
C’est la victime qui baisse les yeux.
C’est la victime qui se fait silencieuse.
C’est la victime qui se cache.
Pas le bourreau.

Les assiettes fument encore, mais l’appétit est ailleurs. Ted s’est servi un whisky en rentrant. Un grand verre, sans glaçon, qu’il a fait tourner dans sa main avant d’en boire une gorgée bruyante, comme pour annoncer qu’il était chez lui, maître de la soirée. Il s’est assis à table avec cette posture détendue et faussement chaleureuse qu’il adopte quand il joue au père modèle. Le dos bien calé, les épaules ouvertes, les mots prêts à couler. Il a retroussé ses manches, montré sa montre hors de prix et sa belle humeur fabriquée.