Esther Alliot écrit des histoires qui parlent de ce qu’on porte sans le dire, de ce qu’on croit avoir fait et qu’on n’a pas fait. Cheffe de projet communication entre la France et les Antilles, elle a longtemps écrit en marge avant de décider que ce roman devait exister. Personne ne tombe seul est son premier texte publié.

Noé a dix-sept ans, une tempête, et une lampe torche dans la main. Son père sort dans la nuit. Il ne revient pas. Pendant dix ans, elle se réveille à 2h47 avec la certitude d’avoir tout déclenché  jusqu’à ce qu’un message de sept mots la force à revenir sur l’île qu’elle a fuie. Ce qu’elle va découvrir ne la lavera pas de sa culpabilité : cela lui révèlera que le geste qu’elle croyait meurtrier était exactement le bon. Personne ne tombe seul est un roman de suspense psychologique (48 000 mots) à l’écriture sensorielle et précise, qui tient du thriller atmosphérique et du roman familial. Il s’adresse à tous les lecteurs qui ont aimé Maggie O’Farrell ou Arnaldur Indriðason et à quiconque a porté une culpabilité qui ne lui appartenait pas. Soutenir ce projet en prévente, c’est permettre à une voix nouvelle d’atteindre les lecteurs qu’elle mérite, et recevoir en avant-première un roman qu’on ne pose pas facilement.

Extrait du livre :

C’était la dernière soirée de l’été.
Demain il y aurait les valises, le ferry de 7h30, le continent avec ses routes droites et son bruit qui prenait toujours plusieurs jours à réapprendre. Mais cette nuit-là personne ne pensait à demain. C’est ce que font les dernières soirées, elles convainquent qu’elles sont suffisantes, qu’elles contiennent tout ce qui devait arriver, que ce qui n’a pas encore été dit trouvera le temps d’être dit avant l’aube.
Nous avions dix-sept ans. Nous croyions tout ça.
Mon père, Isaac, était passé en début de soirée. Il avait frappé deux fois à la porte ouverte, souri depuis le seuil avec cette façon qu’il avait de ne jamais vraiment entrer dans les espaces qui ne lui appartenaient pas. Il avait dit bonne soirée. Il avait posé la main une seconde sur mon épaule, une seconde exactement, ni plus ni moins — et il était reparti dans la nuit avec sa veste trop légère pour ce que le ciel commençait à promettre.
Je ne l’avais pas regardé partir.
La tempête est arrivée comme elle arrive toujours sur cette île — pas progressivement, pas avec les nuances de gris qu’on imagine depuis le continent, mais d’un seul bloc. Le vent a frappé la terrasse avec une brutalité qui a renversé deux verres et éteint les lanternes d’un coup et quelqu’un a crié quelque chose de joyeux parce qu’on avait dix-sept ans et que la tempête semblait encore faire partie de la fête.
C’est Lena qui a dit, une heure plus tard : où est ton père ?
J’ai regardé l’heure sur mon téléphone. Réflexe. Automatique. Sans raison précise.
2h47.
Au même instant, par la fenêtre entrouverte, la lampe du sentier s’est allumée.
Ce faisceau blanc et net qui découpait la pente jusqu’à la falaise, révélant chaque irrégularité du sol dans l’obscurité. Une lumière trop précise pour la nuit qu’il faisait. Trop nette. Comme si quelqu’un avait voulu qu’on voie exactement où regarder.
J’ai senti quelque chose se contracter dans ma poitrine.
À ma gauche, Gabriel s’était redressé imperceptiblement. Je l’ai senti plus que je ne l’ai vu — ce léger changement dans la densité de quelqu’un dont le corps vient de comprendre quelque chose que son visage ne montre pas encore. Il regardait la lampe avec une fixité que je ne lui connaissais pas. Ses mains, posées sur ses genoux, ne bougeaient plus.
La lampe éclairait le sentier vide.
Ce que je ne savais pas encore — ce que je n’ai compris que dix ans plus tard, en recevant un message de sept mots depuis un numéro inconnu — c’est que cette lampe n’était pas une erreur.
C’était un signal.
Et mon père l’attendait.