Retraité de l’éducation nationale, je suis né dans le Pas de Calais. J'ai passé mon enfance au Maroc avant de revenir dans le nord de la France. Je me suis ensuite établi en Sologne pour des raisons professionnelles. J'y vis toujours.

Lors du premier confinement du COVID, mon épouse craignant que l’oisiveté, mère de tous les vices, me gagne, m’encouragea à écrire. Mon premier ouvrage, autobiographie autant que chronique de la pandémie a été auto-édité et non publié. Il m’a surtout donné goût à l’écriture et provoqué des démangeaisons à mon stylo ! Puis, des souvenirs sont remontés, comme des bulles, à la surface de ma mémoire. Souvenirs d’anecdotes, de fragments de vie, entendus, lus, vécus, et se sont imposés comme autant de matériaux pour construire des récits, des histoires. Celles-ci n’ont, entre elles, aucun autre point commun que leur source, mon esprit. 
Les écrire m’a procuré un plaisir que je désire faire partager à des lecteurs, les plus nombreux possible. Il n’est de vrais plaisirs que partagés !

Extrait du livre

CAUCHEMARS.
     On a beau s’y attendre, quand ça arrive, on n’en revient pas, et c’est bien le cas de le dire ! Alors, comme ça, ça y est ! Je suis mort ! Le crabe m’a emporté. Cancer du pancréas. J’ai dû quitter mon corps car, sensation aussi étrange que psychédélique, je me vois sur mon lit d’hôpital, tout nouveau gisant, et, près du lit, le médecin qui parle à ma veuve et à mon fils.
« Il n’a pas souffert. Il était sous sédation. Il est parti sans s’en rendre compte. »
Je confirme !

Ma veuve : « Le voilà soulagé. Il ne fera plus de cauchemars.
- Il en faisait souvent ?
- Pratiquement toutes les nuits. Il se réveillait trempé de sueur, en criant.
- Depuis combien de temps ?
- Quasiment soixante ans, depuis qu’il est rentré d’Algérie.
- Il aurait fallu qu’il consulte un psy.
- Il n’a jamais voulu en parler à qui que ce soit, même pas à moi. Maintenant, il est parti avec ses secrets. »
La chambre d’hôpital semble s’effacer devant moi, comme un tableau de classe sous la brosse, et des images me viennent de façon bizarre, comme si j’étais à la fois dedans et dehors, acteur et spectateur de ma propre vie. Et dans ce flux d’images, mes cauchemars.

     Eté 1956, en Algérie…