Féru d’histoires, de psychologie et d’univers fantastiques, j’écris des récits sombres où les personnages affrontent autant leurs propres démons que ceux du monde qui les entoure. À travers des histoires mêlant émotion, tension et noirceur humaine, je cherche avant tout à faire ressentir quelque chose d’authentique au lecteur.

Un Homme Brisé est un roman mêlant dark fantasy, thriller psychologique et drame humain dans un univers où les émotions, les traumatismes et les choix façonnent littéralement le destin des personnages. À travers le Rituel des 7 et des protagonistes profondément marqués par leurs blessures, l’histoire explore des thèmes universels comme la colère, la vengeance, la culpabilité, la manipulation ou encore la difficulté de conserver son humanité dans un monde qui pousse sans cesse vers la noirceur.

L’originalité du projet repose sur son équilibre entre fantastique et réalisme émotionnel : derrière les pouvoirs, les créatures et les éléments surnaturels se cachent avant tout des personnages humains, imparfaits et crédibles. Le récit s’inspire autant des grandes œuvres fantastiques modernes que de problématiques très actuelles liées aux émotions humaines, aux traumatismes et aux dérives de notre société.

Participer à la création de ce livre, c’est soutenir un univers ambitieux pensé comme une véritable saga évolutive, portée par une forte dimension psychologique et émotionnelle. Le roman s’adresse principalement aux lecteurs adolescents et adultes appréciant les récits sombres, immersifs et intenses, où l’action, les mystères et les relations humaines occupent une place centrale. Mon ambition est de proposer une œuvre capable de divertir, mais aussi de faire réfléchir et ressentir durablement quelque chose au lecteur.

Extrait  

La pièce était glaciale, emplie d’un froid artificiel qui s’insinuait sous les vêtements et mordait la peau. L’air semblait figé, privé de toute chaleur humaine. Des néons blafards diffusaient une lumière crue, presque chirurgicale. Ils grésillaient par intermittence, émettant un bourdonnement électrique qui saturait le silence et finissait par résonner dans la tête. Par moments, la lumière vacillait imperceptiblement, comme si elle hésitait à s’éteindre. Chaque son semblait amplifié par les murs nus.

Chaque respiration paraissait trop forte. John était assis sur une chaise métallique, la tête baissée, le regard fixé sur le sol lisse et lavé trop souvent. Le froid du métal traversait le tissu de son pantalon. Face à lui, dans cette pièce étroite aux murs carrelés, se tenaient deux tables en acier gris. Elles étaient disposées parallèlement, méthodiquement, comme tout le reste ici.

Sur chacune d’elles reposait un drap blanc. Sous le tissu, des formes irrégulières dessinaient des silhouettes humaines, figées, immobiles. Le coton soulevait légèrement au niveau des visages, retombait brusquement aux épaules, puis suivait la ligne rigide des corps. Aucun mouvement. Aucun souffle. Seulement le bourdonnement des néons. John, qui savait ce que ces draps dissimulaient, n’osait pas encore lever les yeux. Ses yeux, rougis par les larmes, restaient fixés sur la photographie qu’il tenait entre ses doigts tremblants. On y voyait son sourire.

Celui de sa femme. Et leur fille dans ses bras, trop petite pour comprendre le monde. Le papier glacé paraissait indécent de normalité face au froid de la pièce. Depuis dix heures ce matin — depuis l’instant précis où un policier était venu le chercher à l’université de Seattle, au département d’ésotérisme où il travaillait — les mêmes mots tournaient en boucle dans son esprit. Ils ne criaient pas. Ils ne s’effaçaient pas. Ils restaient là.