Père et militaire, j’écris à partir du réel, là où les émotions ne trichent pas. Mon parcours m’a confronté à l’absence, à la distance et à ce que signifie aimer sans pouvoir être présent. À travers ce livre, je partage une histoire sincère, brute, profondément humaine.

Là où je t’attends est un récit autobiographique qui plonge au cœur de la paternité confrontée à la séparation et à l’éloignement. Il raconte le parcours d’un père face à la distance imposée avec sa fille, entre mission militaire, solitude, reconstruction et espoir d’un futur rapprochement.

Ce livre se distingue par sa sincérité brute : il ne cherche ni à accuser ni à se justifier, mais à témoigner d’une réalité souvent passée sous silence — celle des pères qui aiment sans pouvoir être présents au quotidien.

C’est un projet profondément humain, qui parle de résilience, de transmission et de lien invisible entre un parent et son enfant.

Soutenir ce livre, c’est permettre à une parole authentique d’exister, loin des clichés, et donner de la visibilité à une expérience partagée par beaucoup mais rarement exprimée.

Il s’adresse à tous : parents, hommes, femmes, ou toute personne touchée par les histoires de vie vraies, intimes et marquantes.

Inspiré directement de faits réels, il porte aussi une aspiration forte : montrer que l’amour peut survivre à la distance, et que même dans l’absence, on peut continuer à construire.

Extrait :

Il y a des silences qui pèsent plus lourd que les cris.

Des moments où l’amour ne disparaît pas vraiment, mais s’use, lentement, comme une pierre frottée trop longtemps par le courant.

Dans une vie d’adulte, on croit souvent que les épreuves viennent de l’extérieur. Mais le plus difficile, c’est ce qui se casse à l’intérieur. Quand on ne se comprend plus. Quand chaque mot devient une distance.

Être parent n’adoucit pas toujours les choses. Parfois, cela les rend encore plus cruelles.

Je me suis souvent demandé s’il était possible de se séparer sans tout détruire quand un enfant est au milieu. Quand un être innocent est né de deux personnes qui ne savent plus se tenir ensemble.

Moi, j’étais père avant d’être homme.

Et j’étais perdu.

Mon amour pour sa mère s’était fissuré avec le temps, mais pour ma fille, il n’avait jamais faibli. Elle était mon ancrage. Ma respiration.

La peur était constante.

La peur qu’un jour, on m’arrache ma fille.

Puis il y a eu cette phrase.

Courte. Tranchante. Irréversible.

Elle m’a dit qu’elle partirait en Guyane avec notre fille.

Quatre mois.

C’était le délai avant l’absence.

Je me souviens de cet instant comme d’une fissure lente. Pas un choc brutal, mais quelque chose qui s’installe et qui ne repart plus.

Et à partir de là, tout a changé.