Je suis né en 1946 à Bordeaux. Après des études commencées à Bordeaux, poursuivies à l’université Paris VII - Sorbonne, j’ai obtenu mon diplôme de psychologue clinicien. J’ai travaillé dans diverses institutions spécialisées pour enfants en difficulté et en hôpital psychiatrique, avant de devenir psychanalyste et d’ouvrir mon cabinet. Au début des années 1980, j’ai obtenu le titre d’expert psychologue auprès des tribunaux, procédant à plusieurs centaines d’expertises durant vingt ans. J’ai fini ma carrière en tant que formateur auprès des professionnels de nombreuses institutions.

Le thème est celui de la dégénérescence psychique. Un thème grave, pas très réjouissant, mais traité avec le plus de légèreté possible, voire humour. C’est là son originalité, à savoir d’aborder l’inéluctable dégénérescence d’une personne atteinte de la maladie d’Alzheimer, avec la distance qui convient, sans dramaturgie ni débordement compassionnel, mais avec lucidité et courage. Un thème qui concerne ou peut concerner tout le monde, qui à ma connaissance n’a jamais été traité sous cet angle et dont la forme de l’écriture peut aider à dédramatiser des situations douloureuses. L’ouvrage est inspiré par les rencontres que j’ai pu faire çà et là dans ma carrière, par mes diverses interventions en EHPAD en tant que formateur auprès des personnels, il n’a d’autre aspiration que d’anticiper sur l’avenir de celui qui écrit ou de l’exorciser.

Extrait du livre :

C’était il y a sept ou huit ans. Je ne sais plus très bien. Mais peu importe quand le temps s’éternise, qu’il ne se mesure que sur le cadran de l’horloge biologique des douleurs rhumatismales, qu’il s’égrène inexorablement, telle une histoire qui n’en finit pas de ne pas se terminer, pour sombrer dans la perte tragique de dates inoubliables. Un temps devenu presque immobile, enlisé dans la durée d’événements interminables, mais qui cependant s’étiole sur les rives incertaines de la mémoire intermittente. Un temps qu’il conviendrait de retenir, mais qui se dérobe et finit par échapper à la construction du souvenir, pour se perdre dans les méandres hasardeux de l'inconstance. Alors, j’ai oublié.

Mais de ça, par contre, je m’en souviens, comme si c’était hier. Je peux même affirmer que c’était un lundi. Un lundi matin de novembre maussade et désolant, entre Toussaint et Armistice. Un lundi pluvieux et froid qui n’annonce rien de bon, si ce n’est une semaine morne et triste, semblable à la précédente et sans doute pareille à la suivante. Et pourtant ce n’était pas le cas, puisque ce lundi fatidique proclamait au contraire un bouleversement complet de mon existence, une rupture radicale entre passé, présent - réduit à moins que rien - et avenir incertain. Car telle était la perspective qui m’était promise, celle du renoncement définitif à tout ce qui m’entourait : maison, jardin, chien, chat, meubles et bibelots, habitudes et rares connaissances, repères et rituels rassurants. Tout cela allait disparaître d’un coup d’ici quelques heures, anéanti dans les oubliettes de la mémoire défaillante, réduit en cendres tels les vestiges d’une histoire défunte avant même que d’être morte.